Das Morgengrauen von Caracas

Hubschrauber der Yankees kreisten frühmorgens über Caracas. Yankee Bomben explodierten auf dem Boden – und dieser Boden ist nicht einfach nur Boden – er ist die Erde Venezuelas. Dutzende Märtyrer? Ein Präsident und die Anwältin von Chávez  bei jenem 4. Februar 1992 wurden entführt.

Der seltsame Druck in den Herzen von Millionen, der sich nicht genau als Wut beschreiben lässt, obwohl er sie durchdringt; der auch nicht genau Schmerz ist, obwohl er ihn durchdringt. Diese Gefühle nehmen nur in den rohen Worten unserer ganz eigenen Varianten des Spanischen Gestalt an. Weder Wut noch Schmerz als Begriffe bezeichnen sie treffend.

Wir wären sehr unbedeutend, sehr kraftlos, sehr leidenschaftslos, wenn es genügen würde, hinauszugehen und „unsere Besorgnis über die Eskalation auszudrücken“, dass „das Völkerrecht verletzt wurde“, dass dies einen „gefährlichen Präzedenzfall“ schafft; dass „wir die friedliche Beilegung von Konflikten unterstützen“. So sind wir nicht; so waren wir nie. Wir wissen, dass es sich nicht um eine „Eskalation“ handelt, sondern um einen vor Jahren erklärten Krieg, und zwar nicht nur gegen Venezuela.

Wir sind nicht „besorgt“, wir akzeptieren es und übernehmen die Verantwortung für unsere historische Rolle.

Wir wissen nur allzu gut – und haben es selbst erlebt –, wozu das „Völkerrecht“ und seine Garanten üblicherweise gut sind.

Wir haben kein so kurzes Gedächtnis, dass wir jetzt noch von „Präzedenzfällen“ sprechen könnten, nach so vielen Jahren, in denen wir unser Leben aufs Spiel gesetzt haben, nach so vielen Jahren, in denen wir auf beiden Seiten die gleichen Gesichter gesehen haben. Wir haben zu viel gesehen, um unschuldig zu sein, um es mit den Worten von Tomás Gutiérrez Alea und Edmundo Desnoes über die Erinnerungen an unsere unglaublich komplexe Unterentwicklung zu sagen.

Für die indigenen Menschen, die in El Alto, Bolivien, aus Hubschraubern erschossen wurden; für die Araukaner, die verschwunden sind oder in unseren vorbildlichen südamerikanischen Demokratien politische Gefangene sind; für die in Ecuador kurz vor der Wahl ermordeten Menschen; für die Namen, Herkunft und das Verhalten so vieler Unternehmen, die derzeit Öl und Holz aus dem Amazonasgebiet, Kupfer, Lithium, Gold und Silber aus dem Herzen der Anden und Fische aus den Tiefen unserer Meere gewinnen; für die auf hoher See durch Raketenbeschuss getöteten Menschen ohne Zweifel, ohne Fragen zu stellen, ohne Gerichtsverfahren; für die versuchten und erfolgreichen Staatsstreiche; für unsere kriminalisierten Migranten, die stets ans Ende der Warteschlange gedrängt werden, ständiger Unsicherheit und Angst, erniedrigendem Rassismus und Diskriminierung ausgesetzt sind…; für all dies und vieles mehr spüren wir, dass friedliche Lösungen für kompromisslose Probleme unwahrscheinlich sind, zumindest nicht unter den gegenwärtigen globalen Bedingungen.

Was behauptete der Präsident der Vereinigten Staaten – weder verrückt noch exzentrisch und auch kein Clown, sondern einfach ein ganz normaler Mörder – live gesehen zu haben, als wäre es eine Fernsehsendung? Was zum Teufel war daran so anders und erstaunlich? Meinte er die Tode im Kampf, die beinahe Morde an unseren Leuten?

 Wissen wir denn immer noch nicht, welche Rolle uns in seinen Actionfilmen zukommt? In seinen Videospielen? Sind wir das? Der Typ „ohne Seele“ ohne Namen, durchbohrt von der Kugel die er abschießt oder das Messer, das uns durchbohrt  von einem Marinesoldaten oder seinesgleichen, bevor er seine dummeMission beendet hat?

 Ist es das? Der Zerzauste, der Mischling, der mit dem seltsamen Akzent? Sind sie die Diebe, die Schmuggler, die Betrüger, die Hungrigen, die stets Misstrauischen, die Straßenkinder, jene, die betrunken  der Nationalhymne nachweinen, während im Pazifiksturm oder im Schnee des Nordens, die Mitläufer, die Bettler, die Marihuana-Raucher oder die Guanakos, Söhne jener…, denen Roque Dalton ein „Liebesgedicht“ widmete?

Könnte es sein? Jene mit der verrückten Mutter, dem trunksüchtigen Vater und dem kriminellen Sohn; jene ohne festen Wohnsitz, die Flötenspieler in Begleitung von Mäusen, die leicht übermenschlichen Ritter, verrückter als ihre Mütter, trunksüchtiger als ihre Väter und krimineller als ihre Kinder; jene, die ihren Platz in der Hölle beanspruchen, von denen Retamar spricht?

 Könnte es sein? Könnte es sein? Der Tote am Boden wegen der vermeintlich erfolgreich durchgeführten  „chirurgischen Operation“ ; derjenige, der die Bombe hörte und auf die Plätze und Straßen rannte; jene, die wütend werden, wenn sie sich an ihre Ururenkel aus Caracas oder der Karibik erinnern; jene, die Angst haben werden oder hatten – wie zum Teufel sollte man keine Angst haben – und die hinausgehen oder hinausgingen, um ohne Lebensversicherung gegen den Tod zu kämpfen? Werden wir es sein? Sind wir es? Sollen sie uns da draußen suchen.

Aber es gibt Dinge, die wir nicht sein werden und auch nicht sind: weder feige, hörige Beifallgeber noch irgendetwas anderes für eine fremde Invasion; weder angeheuerte Mörder noch  Bettler um einen unbedeutenden Platz in den Armeen des Nordens; es fehlt uns auch nicht an Mut, unsere eigenen Träume mit eigenen Händen zu verwirklichen. Weder Verrat; noch Annexion noch kalte Berechnung oder die skeptische und unparteiische Schilderung unserer zerfallenden Welten.

 Diejenigen, die dort waren, vor, während und nach den Yankee Hubschraubern über Caracas im Morgengrauen, verkörpern vieles, was wir weder sind noch jemals sein werden. Wir, wir… die wir seit Bolívar und Martí, seit Villena, seit Mella und seit dem Venezolaner Aponte, der an der Seite der Kubaner Guiteras fiel, seit Sandino, seit Fidel und seit Hugo, seit den anonymen Mutigen aller Zeiten, seit gestern und für immer, obwohl wir es manchmal vergessen, obwohl es uns von Zeit zu Zeit mehr Schmerz kostet, als wir dachten, mit Stromausfällen und allem, bilden wir  im Norden, im Süden und im Westen der Karibik, wie Pablo de la Torriente sagte, den ersten und unmittelbarsten Schützengraben gegen dieses schreckliche und entmenschlichende Ding namens Imperialismus.

Venezuela mögen sie einen Präsidenten ermorden und einen anderen entführen können, doch Revolutionen werden nicht nur von Präsidenten, sondern vom Volk getragen.
Venezuela hat sich als komplexer, vielschichtiger und realer erwiesen als die Anschuldigungen gegen das Land und die, die sie aussprechen. Es ist weder allein noch hat es kapituliert.
Seid wachsam, wenn sie erneut versuchen, Venezuela anzugreifen oder zu überfliegen, denn der Sieg ist nicht immer sicher. Vergesst nicht: Hier und da wird nicht nur bis zum Tod gekämpft, sondern auch bis zum Sieg.